Am vergangenen Freitag mussten wir unsere Amy einschläfern lassen. Das Katzenklo, das diesem Blog seinem Namen gab, ist jetzt nur noch für den Kater da. 

Amy ist fast 15 Jahre alt geworden. In ihrer zweiten Lebenshälfte war sie eine behäbige Katzendame, gutem Futter nie abgeneigt und mit einem leicht x-pfotigen Gang. Wenn ihr Bruder Gulliver nach der Mahlzeit im Garten unterwegs war, leerte sie auch seinen Napf. Man will ja nichts wegschmeißen. 

Vögel, Mäuse, Libellen und Motten taten trotzdem gut daran, das kräftig gebaute Katzenmädchen nicht zu unterschätzen. Amy war intelligent, flink und eine geschicktere Jägerin als ihr Bruder. In den Sommermonaten schritt sie regelmäßig zur Terrassentür hinein, ein Maul voll Gesumme, weil sie wieder einmal eine Libelle erwischt hatte. Im Wohnzimmer wurde das schillernde Insekt zum Fangenspielen frei gelassen. Die eine oder andere Libelle konnten wir mit einem Köcher retten. 

„Europäisch Kurzhaar“ stand in ihrem Impfausweis. Eine ganz normale Hauskatze also. Amy aber war von einer Seite blaublütig. Ihr Vater - so vermutete die Frau, von der wir sie als Baby bekamen - muss eine Perserkatze gewesen sein. Denn sie war die flauschigste Katze, die je gelebt hat. (Wehe, ich bekomme Zuschriften, die das bestreiten!) 

Wenn sie sich behaglich auf den Rücken drehte, musste man einfach alles stehen und liegen lassen und diesen weichen, weißen Bauch streicheln, die Nase in ihrem Fell vergraben und mit ihr um die Wette schnurren. „Hast du sie parfümiert?“, fragte Prinzessin mal. „Kämmt ihr sie jeden morgen?“, fragte die Nachbarin. „Nein“, war immer meine Antwort. „Bei ihr liegt von Natur aus jedes Häarchen exakt auf dem anderen. Amy von Allgaier ist einfach als Dame geboren.“

Leider hatte sie eine Marotte. Sie trank Wasser am liebsten aus Blumenvasen. Aus gefüllten Vasen versteht sich. Dann quetschte sie ihren kleinen Kopf zwischen Tulpen und Zweige und schlabberte zwischen den Stängeln das Wasser. Natürlich fielen dabei regelmäßig Vasen um. Nie verließ ich den Raum, ohne zu prüfen, ob nicht Vasen oder halbvolle Wassergläser herum standen. Einmal konnte ich mein Laptop nur knapp vor einer Überschwemmung retten. 

So sind die Spuren, die Amy in ihrem Leben hinterlassen hat, Teppichflecken auf jeder Etage unseres Hauses. Aber das ist uns schnurz-piep-egal. Als sie vergangene Woche so elend vor sich hin dämmerte, hätte ich viel darum gegeben, sie wieder beim Vasen-Kippen zu erwischen. Aber dazu war sie viel zu schwach. 

Amy ist am Freitagnachmittag für immer eingeschlafen. Wir waren alle dabei: mein Mann, Prinzessin, die am Vorabend vom Studienort angereist war, Kronprinz und ich. Kronprinz hielt sie auf seinem Schoß, als sie von der Tierärztin die erlösende Spritze bekam. 

Ist es nicht großartig, dass die Tierärztin zu uns nach Hause kam, um Amy zu helfen?! Sie ließ uns viel Zeit, um die Entscheidung zu treffen. Und als sie gefallen war, ließ sie die Kinder allein bei ihrer Katze, damit sie sich in Ruhe verabschieden konnten. Bei aller Traurigkeit hatten wir einen schönen Abschied. Und es bleibt eine Erinnerung, die uns als Familie noch enger verbunden hat. 

Danke, Amy, du warst die beste Familienkatze, die man sich vorstellen kann.

Danke für deine Geduld mit uns! Du hast nie gekratzt oder gebissen.

Danke, dass du bei Kronprinz und Prinzessin im Bett gelegen hast, wenn sie krank waren. Du bist sogar durch die Lücke im Zaun gesprungen, um bei Charlotta von nebenan zu liegen, als sie Fieber hatte.

Du konntest spüren, wenn ich mal traurig war, und hast dich auf meinen Schoß gekuschelt und mir die Hände geleckt. 

Es tut mir so leid, dass wir dir am Ende diese Flüssignahrung aufgezwungen haben, die deine Übelkeit wahrscheinlich noch verschlimmert hat. Aber wir dachten, wir müssten das durchziehen, damit du  wieder zu Kräften kommst.

Danke, dass du dich an deinem letzten Abend noch auf das Sofa und auf meinen Schoß gekämpft hast. Das war deine Art „Tschüss“ und „Danke“ zu sagen. 

Immer gucken, dass man schnell wieder fröhlich wird und die Dankbarkeit obsiegt,

Eure Uta